Sylvain Rivière
On dit que nul n’est une île, à peine une part de continent, et je crois bien que c’est vrai. Tout simplement parce que l’humain n’est composé que de liquide, d’ondes et d’énergie vitales, cosmiques, temporelles. Tout simplement parce que l’humain est constamment en dérive de soi aux autres. Nous sommes tous des pirogues volantes, des radeaux de la méduse, des navires sans gouvernail, des pans de voiles claquant aux vents des sentiments, déchirées, recousues, reprisées ou méprisantes.
Ainsi en est-il des mers sur lesquelles nous naviguons constamment nos rêves en devenir. Nos rêves éveillés ou à éveiller, endormis ou à endormir. Je ne peux parler pour les autres, mais je sais que chacun porte en soi cette part de merveilleux, brûlant les frontières, dépoussiérant les horizons, crevant les nuages et martelant le territoire de son âme jusqu’à en poumailler dans les veinages de sa destinée, dans les lignes parallèles et prémonitoires de ses mains gercées, sa propre histoire à essoucher, replanter, déraciner, enraciner, comme pour mieux reboiser l’âme humaine entre deux eaux de matins clairs.
On dit que nul n’est une île, à peine une part de continent, et je crois bien que c’est vrai. Tout simplement parce que l’humain n’est composé que de liquide, d’ondes et d’énergie vitales, cosmiques, temporelles. Tout simplement parce que l’humain est constamment en dérive de soi aux autres. Nous sommes tous des pirogues volantes, des radeaux de la méduse, des navires sans gouvernail, des pans de voiles claquant aux vents des sentiments, déchirées, recousues, reprisées ou méprisantes.
Ainsi en est-il des mers sur lesquelles nous naviguons constamment nos rêves en devenir. Nos rêves éveillés ou à éveiller, endormis ou à endormir. Je ne peux parler pour les autres, mais je sais que chacun porte en soi cette part de merveilleux, brûlant les frontières, dépoussiérant les horizons, crevant les nuages et martelant le territoire de son âme jusqu’à en poumailler dans les veinages de sa destinée, dans les lignes parallèles et prémonitoires de ses mains gercées, sa propre histoire à essoucher, replanter, déraciner, enraciner, comme pour mieux reboiser l’âme humaine entre deux eaux de matins clairs.